Разложить свою жизнь на мозайку. Я не вижу смысла. я могу контролировать лишь маленькие картины. Подарите мне глаза ворона, тобы я мог увидеть всю картину целиком.  Слишком много, тоже плохо. Я неисправим.

……………………………………………………………………………………………………………………………………………………..

Этот мир открыл свои глаза.
Руку мне свою протяни.
Мир. в котором голубь это ворон.
Руку мне свою протяни.
Пусть вся моя одежда и в пыли.
Руку мне свою протяни.
Печаль позади, парализовал нас страх.
Руку мне свою протяни.
Под звуки шкатулки, наш прощальный танец.
В мире, где ворон вестник мира.
Руку свою протяни.

…………………………………………………………………………………………………………………………………………………….

Иссушает меня солнце.
Мокрый асфальт уже не спасёт.
Посреди жарких лучей растут цветы.
Цветы, что впитали дух любви.
И пока падают капли росы, они поют . . .
Не могу поверить я, сверкают сотни отражений и везде вижу я лишь цветы.
Пронесусь по высохшим мечтам.
В книгах засохшие лепестки.
Поднимется вновь голова,они поют . . .
Цветы, что впитали дух любви.
Никто не увидит, никто не поверит, в Героя, чьё имя забыто в веках.
Посеребри наконечник копья.
Кричи !!!
Разбиваются сотни . . . дааа
Разбиваются ложные цветы . . .
Не увидишь их больше ты.
Уходи, они поют.
Цветы. что впитали дух любви.

…………………………………………………………………………………………………………………………………………………….

Опасно писать стихи, взывая к чувствам.
Прорвётся плотина.
Пролётся на нас вода.
В сердце разгорается огонь . . .
Не затушить его руками своими.
Совсем странным я стал. Мои мечты всплывают с глубин.
Не к месту, пора бежать.
Однажды получилось, пепел перебираю.
Воспомниание всплывают с глубин.
Твоя улыбка, дорога так .
Что же делать, вопрос прозвучал в ночи.
Опасно писать стихи.
Человек, так хочет услышать слова любви.Быть любим.
Сводит с ума эта несправедливость.
В этих стихах, прозвучат слова . . .
Я тебя люблю, люби меня . . .
Не могу бежать, совсем потеряюсь тогда я в ночи.
Ты изменила ,ты подарила мне нового меня.
До сих пор горю я внутри.

Здесь нет ничего провокационного. Здесь просто маленькая мрачная обитель. Здесь маленькие мысли обретают свою жизнь. Было когда-то желание всё сделать красиво, но не хочу. Всё придётся удалять. Пусть лучше будет непрерывный поток надписей.

Вот уже окончена школа, а впереди ещё испытания. Потом всё на краткий миг будет окончено. Грустного нет ничего, это просто жизнь.
Безумцы, что делают жизнь лучше никогда не отдыхают.

Мы с тобой двулики.
В одном месте мы бесы, в другом танцуем с ангелами света.
Два падших.
Отрастили крылья. Сверкали в лучах луны.
По волосам я проведу. Мне пора уходить, туда, откуда возврата нет.
С собою возьму я локоны твои.
Мы два падших. Нам трудно быть вместе.
Сердце твоё прикрою, от боли тёмных пут любви.
Лети же ввысь моя любовь.

Спустя года, мои глаза увидели тебя.
Падший двуликий, до сих пор к чувствам открытый.
Глаза мои видят свет, мне он не противен.
Прижму тебя и закрою от тьмы.
Сохраню последний огонёк.

Что нужно бесам двуликим ? Зачем им ты ?
Ведь твоё сердце обожжёт им руки.
Ослепит и низвергнет на дно.

Звёзды пролетали мимо нас.
Лети же ввысь, тебя я закрою своей любовью.
Лети, живи, не забывай.

Слепая звезда.
Звезда протянула свои руки.
Последователи идут.
Поверив светлым предсказаньям, встали на шаткие мосты.
Искатели счастья своего. Люди своей звезды . . .

И протянешь ты ввысь руки. чтоб дотянуться до звезды.
Опаленные руки, сожённые мосты.
Разрушенные башни. Библиотеки, книги и мечты.
Хозяин, властелин услышь мои мольбы. . .

Бегают по кругу. Ищя следы.
Следы пепла, следы упавшей их мечты.
Лютуют ветров порывы злые,
людей по кругу водят,
и лишь один из них найдёт путь истинный, путь своей звезды.

И протянешь ты ввысь руки. чтоб дотянуться до звезды.
Опаленные руки, сожённые мосты.
Разрушенные башни. Библиотеки, книги и мечты.
Хозяин, властелин услышь мои мольбы. . .

Сверкнёт звезда. Летят года.
Ни осталось никого. Слепое предсказанья.
Путник странный.
Шарлатан звезды небесной, сообщник смерти, проводник её . . .

И протянешь ты ввысь руки. чтоб дотянуться до звезды.
Опаленные руки, сожённые мосты.
Разрушенные башни. Библиотеки, книги и мечты.
Хозяин, властелин услышь мои мольбы. . .

Наконец-то, именно сегодня я встречусь с очень важным для меня человеком. А пока, в предеверьи встречи я буду слушать музыку.

Сияющий луч сыграл со мной в игру.
Изловил меня и в море тепла утопил.
Купался в море тепла, ловил все частички.
В море том увидел маяк.
Вышел из воды и отправился в путь.
Тёплый песок ласкал мои стопы.
Вверху сгорал огненный лепесток.
Дверь распахнута, бродит лёгкий бриз.
На самом верху ждала меня ты.
В легчайшую ткань одета, ты спорхнула вниз по ступенькам.
Сияющий взгляд и улыбка.
Пленён был я тобой.
Но плен мой не продлился слишком уж долго.
Ты повернулась ко мне.
Прошептала мне нежные фразы, улыбнулась, и побежала по тёплому песку.
Твоё лёгкое платье поддавалось свежему ветру, танцевало свой страстный танец.
Искрящийся свет, блестел отражаясь.
Тебя я догнал, к себе прижал.
Ответные фразы , обретшие жизнь, уже не имели значенья.
В тот день чудесный остались мы вместе вдвоём.
Ушли мы вместе в закатное солнце.
От наших игр весёлых остались лишь пару следов.
Пару ангелов песчаных . . .

Совсем обычный день, который не радует погодой. Люди находящиеся вокруг не приносят душевного тепла, а люди, которые находятся далеко наоборот.

Совсем обычный день, пасмурно.

Совсем как на предыдущей неделе, неделя за неделей, непрерывный круг.

Совсем как раньше в плейлисте одни и те же песни.

Совсем как раньше твёрдая решимость, что-то сделать и тяжёлое осознание, что нечего.

Совсем как раньше жду я встречи, и это единственный луч света, что ведёт меня вперёд, где я не буду вспоминать как было раньше,  я не буду, не буду вспоминать )

Забойная неделя. Просто забойная. Всё проноситься как картинки, музыка льётся в уши. Адреналин не выходит из моей крови. Не забить пылающий огонь. Мои печальные дни погибли под завалами непрерывного веселья. Но печаль и что-то терпкое ещё внутри. Меня хватает холод обволакивает руки. Моё смертное тело хочет согрется, душа бесмертная жаждет того же. Я очень скучаю по любимому человеку. Света. Как бы хотелось встретиться. Надо будет позвонить . . .

Выходные болел. Сейчас выздоравливаю. Делать ничего не хотелось. Голова болела, думатьь не о чём не хотелось. В мыслях крутилась отдалённая фраза какого-то человека ” Ты должен быт счастлив для себя, делать для себя, писать добрые стихи для себя, а не для других”. Я никапли не предаю этим словам смысла. Если я живу, значит я живу и неважно для кого, в моих планах не значитьлась и не будет значиться глава самоубийство и смерть. Когда придёт время тогда пусть. А стихи? Писать стихи для себя бессмысленно. Некоторые написав стих не хотят им делиться. тешат мысль о ом, что это что-то личное, персанальное, но если я не имею такового? Если для меня бессмысленно писать для себя? Я никогда так не поступал и поступать не буду. Случилась очень приятная вещь. Когда-то читал цикл из 12 томов цикл ” Правила волшебника” в каждом томе было по 2 полнеценные книги и вот, эту серию книг превратили в сериал ” Легенда о Искателе “. Я доволен. Теперь буду вечерами ложиться на диван, пододвигать монитор и смотреть, смотреть . . .
Dizzy извини, сегодня ничего в голову не идёт, голова ещё затуманена после болезни.

Новый день, новые мысли. Спешить никуда не надо, ещё так много впереди.
Спал хорошо, долго. Встал надо было прибраться. Прибрал, сделал покушать. Сейчас вот слушаю музыку, думаю чем бы заняться. Вариантов развития сегодняшнего дня много. Только какой выберу я? Мне всегда было приятно знать, что всегда есть выбор. Правда многие его могут не использовать как это не печально.
For Dizzy
Мне не нужно забывать цвета. Я не хочу становиться созданьем без глаз.
Я не хочу охотиться за грешной страстью, за безбашенными головами.
Мне не нужна эта битва, мне не нужна собственная клеть.
Пока я не стал порожденьем тьмы, взгляни, я же человек.
Не забудь это, прости . . .

Юмор

Ещё одна безумная неделя прошла. Мелочи жизни – это всё.
Не оглянуться, а уже через месяц новый год, а там и день рождения.
Нашёл очень интересную игру Dragon Age: Начало, теперь вот играю.
Скучаю по Дизз, чувствую самым лучшим подарком для меня будет встреча с ней.
В жизни стало так мало происходить, не то, чтобы мне это не нравилось, но раньше всё было как-то красочнее. Возможно это эффект от монотонной учёбы. Мыслям о страхе перед неминуемым и не изведанным пропал. Просто лёг по течению и плыву, плыву, плыву . . ..
For Dizzy
Метущийся дух.
Под сенью луны, под деревом старым, писал я рассказ.
В этом рассказе не было тайны, сюрприза или любви героя.
Ходят по кругу, странные мысли.
Верят в подарки из окровавленной длани.
В моём рассказе бушуют страсти.
В моём рассказе нет ничего кроме страсти.
Покою нет места и тишине.
Любовь никого не настигла, не пробила сердце стрела.
Всё было обычно, всё было, как в жизни.
И только чернила на когда-то чистых страницах